Осознаю, что разучился говорить о своем дискомфорте. Все-то мне кажется слюнявым, жалким, недостойным внимания остальных. Ну не Ванька же я, чтобы сопли наматывать на кулак всю оставшуюся жизнь.
Постоянно говорю "все нормально", "все хорошо", а тем временем обостряются все возможные паранойи и фобии: то чувство вины проснется ни с того, ни с сего, то тревога за пепельницу, оставленную дома, то раздражение от окружающих и себя, разумеется. Постоянная усталость чередуется бодрячком от отсутствия выбора. Творческий потенциал сошел на "нет", интерес к саморазвитию мечется в сумерках. И что же будет дальше? Куда падет дамоклов меч на этот раз? Смогу ли я залить в бетон ту лихорадющую энергию, что будит меня по ночам? И когда я наконец полностью и окончательно разучусь быть таким жалким? Даже сейчас невыносимо противно.